De siger, det ikke slutter. Det kommer, med mellemrum, til at være sådan her fra nu af – og til min verden ender.

Jeg har ikke nogen grund til ikke at tro på dem.

Der er en vis ro i den anerkendelse, men ingen fred.

Mest af alt vil jeg ikke være dem, jeg elsker, til last. Og det er jeg, uanset hvor meget og kærligt de siger, at det ikke er tilfældet Der er en tåge, jeg ikke kan se igennem, en dæmon, der håner mig fra et sted, jeg ikke kan se, som sætter sig fast i mine mareridt, og gør mit arbejde tykt som et hav af tjære eller sirup. Det sluger mine ben, og når jeg skriger og forsøger at gribe fat i drivtømmer eller småøer, bliver jeg revet væk igen.

Jeg ser mine venners ansigter langt væk, jeg ser deres læber bevæge sig, men jeg kan ikke forstå, hvad de siger.

Engang drømte jeg om at bygge en hule, den skulle være gemt i træerne, bygget af gammelt tømmer og ingen skulle kunne finde mig og mine tegneserier nogensinde, før jeg valgte at være I verden igen. Jeg ville flygte til den, når mine forældre skændtes eller sagde, jeg var doven, når jeg gjorde mit bedste. Men jeg kunne ikke finde gammelt tømmer eller et passende træ, så der findes ingen hule.

Jeg fik en mail den anden dag, jeg havde begået en fejl, og jeg knækkede som et strå og græd i minutter og var hjemsøgt, til jeg faldt i søvn sent om natten.

Jeg vil ikke sove. Efter søvnen kommer en ny dag, og med en ny dag kommer bekymringer, jeg endnu ikke kender og kampe, jeg ikke ved, om jeg kan vinde.

Der er en lugt i luften, den er ram og våd, men jeg ved ikke, hvor den kommer fra. Jeg har færre ord, end jeg havde før, og jeg har ingen svar på hvorfor.

Jeg ville ridse “dette vil også passere” ind i min hud, hvis jeg turde føre kniven.